El Mejor Olympia Que Nunca Levantó El Trofeo

 

Kevin Levrone no nació para ganar. Flex Wheeler sí. Shawn Ray también. Chris Cormier tenía líneas que parecían dibujadas por un anatomista obsesivo. Pero Levrone llegó casi a la cima del Olympia con lo que tenía: brazos descomunales, piernas que parecían talladas en granito, y un torso que nunca, jamás, estuvo a la altura de Ronnie Coleman o Dorian Yates. Y aun así, nadie se acercó tanto al título sin llevárselo. Cuatro veces subcampeón. Once veces en el top cinco. Siete podios. Levrone es la prueba de que la genética perfecta no garantiza nada, y de que la voluntad puede llevarte más lejos que cualquier ventaja cromosómica. Es el mejor bodybuilder que nunca ganó el Olympia, y tal vez por eso su legado pesa más que muchas estatuas de bronce.

Entre 1991 y 2002, tres hombres convirtieron el Mr. Olympia en un feudo privado: Lee Haney, ocho títulos. Dorian Yates, seis. Ronnie Coleman, ocho. Veintidós años de dominación absoluta repartidos entre tres nombres. Levrone intentó escalar esa muralla durante más de una década, y cada vez que lo hacía, encontraba a uno de esos tres esperándolo en la cima. No era cuestión de falta de talento: era simplemente mala suerte histórica. Competir en la era de las grandes hegemonías significaba que ser excepcional no era suficiente. Había que ser inmortal.

Shawn Ray lo intentó más de una decena de veces. Doce de esas veces terminó en el top cinco, una estadística que refleja consistencia elevada a forma de arte. Flex Wheeler, el hombre que todos, desde Arnold hasta Coleman, consideraban genéticamente superior, acumuló cero Olympias. La constancia nunca fue su fuerte, el talento sí, pero el talento sin disciplina es sólo potencial desperdiciado. Wheeler podría haber sido Mr. Olympia cualquier fin de semana si hubiera querido. Levrone, en cambio, tuvo que arrancarle cada centímetro de masa muscular a un cuerpo que no estaba diseñado para competir con los elegidos. Y lo hizo durante más tiempo que casi cualquiera.

Hay quienes argumentan que Levrone nunca tuvo oportunidad real. Que su genética lo condenó desde el principio. Pero esa narrativa ignora algo fundamental: ni Lee Haney ni Dorian Yates tenían la genética de Flex Wheeler, y entre los dos acumularon catorce títulos. Yates construyó su espalda como quien levanta una catedral con las manos desnudas. Haney pulió su físico hasta convertirlo en algo simétrico y letal. Ninguno de los dos llegó al escenario con las cartas marcadas. Llegaron con un plan, con hambre, y con la certeza de que la genética es sólo el punto de partida, no el destino.

Rich Gaspari, Nasser El Sonnbaty, Lee Priest: todos ellos pertenecen a esa clase de bodybuilders que desafiaron sus propias limitaciones biológicas hasta romperlas. Gaspari revolucionó el condicionamiento extremo en los ochenta, abriendo camino para lo que vendría después. Nasser llegó al Olympia con más de 120 kilos de masa brutal, desafiando todas las nociones de proporción clásica. Priest, con su estatura reducida, se convirtió en uno de los físicos más densos y completos de su generación. Ninguno de ellos ganó el Olympia, pero todos ellos cambiaron el deporte. Levrone está en esa lista, sólo que más arriba.

Jay Cutler fue subcampeón 4 veces antes de finalmente destronar a Ronnie Coleman en 2006. Pero Cutler tuvo cuatro Olympias después de eso. Levrone nunca consiguió ni uno. La diferencia no fue genética: fue de tiempo. Cutler llegó cuando Coleman empezaba a desmoronarse. Levrone llegó cuando Yates todavía estaba en su apogeo y Coleman apenas comenzaba el suyo. En el bodybuilding, un año de diferencia puede significar una carrera entera. Levrone estuvo allí demasiado pronto, o demasiado tarde, dependiendo de cómo lo mires. Pero estuvo allí. Una y otra vez.

Lo que hace a Levrone memorable no es lo que ganó, sino lo que no ganó. Porque el fracaso repetido ante gigantes es más revelador que la victoria fácil. Levrone representa algo que el fitness moderno ha olvidado: que la élite no siempre se trata de alcanzar la cima, sino de cuántas veces estás dispuesto a intentarlo sabiendo que probablemente fallarás. Cuatro veces estuvo a un paso. Cuatro veces la puerta se cerró. Y cuatro veces volvió. Eso no es genética. Eso es obsesión.

Levrone debería ser recordado no como el hombre que casi ganó, sino como el que nunca debió estar tan cerca. Su legado no está en una estatua de bronce, sino en la pregunta que su carrera plantea: ¿qué vale más, el talento natural o la voluntad de hierro? La respuesta es incómoda, porque implica que muchos de los que tienen el primero desperdician el segundo. Levrone tuvo menos ventajas que Wheeler, menos dominancia que Coleman, menos simetría que Ray. Y aun así, su nombre resuena más fuerte que el de muchos campeones. Porque en el bodybuilding, como en la vida, a veces el que pierde con honor deja una huella más profunda que el que gana por accidente genético.