El Sistema Acaba de Romperse y Nadie Quiere Admitirlo

 

Shaun Clarida ganó en Japón y el silencio es ensordecedor. No hay titulares. No hay controversia fabricada. Solo un hombre de 5'2" destrozando la jerarquía que el bodybuilding ha defendido durante décadas: que las categorías son fronteras infranqueables y que el tamaño absoluto es destino. Su victoria en la categoría Open no fue un accidente ni un regalo de los jueces. Fue una ejecución pública de todo lo que creíamos saber sobre este deporte.

Clarida es bicampeón Mr. Olympia 212, 2020 y 2022, con pase vitalicio a esa división y acceso garantizado al Open 2025. Pero la narrativa se complica: acaba de conquistar el Open en Japón, algo que Keone Pearson, quien lo venció este año en el Olympia 212, no logró en Praga hace semanas, cuando compartió escenario con el ex Mr. Olympia Samson Dauda y el campeón Martin Fitzwater. Pearson llegó desafilado al Olympia y Clarida debió haberlo demolido esa noche. Los jueces eligieron mal. Ahora Clarida responde no con quejas, sino con una victoria absoluta en la división que se supone es demasiado grande para él y que resultó demasiado grande para Pearson. En Japón dejó atrás a Joan Pradells, quien se midió recientemente contra Dauda y a quien muchos señalan como futuro Mr. Olympia. Clarida debió ganar el Olympia este año. Punto.

La pregunta que dinamita todo: ¿le permitirán competir en ambas categorías el próximo año? Si dicen que sí, tenemos a un atleta capaz de ganar dos títulos Olympia en una misma noche. Si dicen que no, la federación admite que tiene miedo de lo que representa: un hombre que revienta la narrativa de que el tamaño lo es todo. Clarida no es anomalía. Es evidencia de que la densidad, la proporción y la intensidad brutal vencen al volumen vacío. Miren el patrón: Chris Bumstead, seis veces campeón Mr. Olympia Classic Physique en 2024, se subió al Open en Praga y no pudo vencer a Fitzwater. Urs Kalecinski, quien vivió años a la sombra de Bumstead, pasó al Open y ganó varios concursos profesionales este año. Pearson, dominante en 212, no pudo ganar en Open. Pero Clarida, quien quedó detrás de Pearson en el Olympia, va a Japón y gana. ¿Por qué Bumstead y Pearson, campeones absolutos en sus categorías, fracasaron en el Open? ¿Por qué quienes no pudieron vencerlos sí ganaron competencias Open?

Lo que me conecta visceralmente con Clarida no es solo su físico. Es su método. Entrena solo en un gimnasio casero, lejos del circo de los grandes centros de preparación, lejos de los coaches que cobran fortunas por subir historias conmovedoras a Instagram. Me recuerda al Dorian Yates de los noventa, encerrado en el Temple Gym, un sótano húmedo en Birmingham que parecía más celda que santuario del hierro. Yates entrenaba en la oscuridad, sin cámaras, sin testigos. Salía una vez al año a destrozar a todos en el Olympia, regresaba a su calabozo y repetía. Seis veces campeón. Clarida sigue ese blueprint: silencio, trabajo, destrucción.

Después de la pandemia compré equipo y no regresé a un gimnasio comercial. Han pasado años. Los resultados superan todo lo que logré entre espejos infinitos y playlists corporativos. No es nostalgia: el entrenamiento real ocurre cuando nadie está mirando. Sin distracciones. Sin validación externa. Solo tú, el peso y la decisión de romperte o rendirte. Clarida entiende esto. Por eso su físico no miente. Cada fibra cuenta una historia de repeticiones hechas en soledad, de series llevadas al fallo sin nadie que aplauda. No hay espectadores cuando construyes algo verdadero.

El bodybuilding moderno está enfermo de espectáculo. Influencers con cien mil seguidores que nunca han pisado un escenario. Atletas más preocupados por el engagement que por la simetría. Clarida es el antídoto: menos teatro, más resultados. Su victoria en Japón no es viral porque no vino envuelta en drama prefabricado. Pero para quienes entienden, es el momento más importante de la temporada. Un hombre pequeño, según los estándares absurdos de esta industria, acaba de probar que puede vencer a los gigantes en su propio terreno y exponer las contradicciones del sistema completo.

¿Será un jugador peligroso en 2025? La pregunta insulta la evidencia. Clarida ya es peligroso. Lo que viene es solo la confirmación pública de lo que algunos sabíamos: que el tamaño sin calidad es una ilusión, que la categoría Open no está reservada para hombres de seis pies, y que el verdadero bodybuilding, el que construye leyendas, todavía respira en gimnasios silenciosos donde nadie graba TikToks y todos sangran en serio. Clarida no está pidiendo permiso. Está tomando lo que le pertenece.