Female Trouble: Cuando La Fama Devora el Crimen

 

En 1972, cuando Pink Flamingos provocó realmente que lo espectadores vomitaran en los cines, John Waters ya había captado una verdad que América negaba: el crimen violento vende más que el sexo, y la fama tiene poder redentor sobre cualquier horror, por repulsivo que sea. Dos años después, con Female Trouble, no solo predijo nuestra fiebre de Netflix por asesinos seriales, sino que escribió el manual de una sociedad que finge horrorizarse mientras devora ansiosa cada detalle macabro en los medios. Dos décadas antes que Natural Born Killers, Waters destripó cómo Estados Unidos convierte monstruos en mercancía de consumo masivo. Y lo hizo con más filo.

Dedicar la película a Charles "Tex" Watson no fue un truco barato. Waters visitaba frecuentemente al miembro más sádico de la Familia Manson en prisión, no como curioso morboso, sino como antropólogo del mal americano. Mientras la contracultura hippie se desangraba en su propia candidez, él registraba la mutación en vivo: Manson demostró que podías matar y conseguir portadas en Life Magazine, miles de cartas de fans y documentales premiados. Dawn Davenport, encarnada por la legendaria Divine con furia doble, como antiheroína y como su propio abusador, es la hija bastarda de esa promesa torcida. No busca el sueño americano, lo despedaza en horario estelar. Piensa en Valerie Solanas, quien baleó a Andy Warhol en 1968 y luego inspiró cultos con su SCUM Manifesto: Waters tejió esos márgenes radicales en su historia.

Female Trouble traza con precisión quirúrgica el arco de la psicopatía celebrada: una adolescente huye de casa porque no le regalan los zapatos de plataforma que pidió en Navidad, se convierte en madre negligente cuya hija mata a su padre violador, y luego asesina a esa hija cuando abraza al Hare Krishna buscando redención. Cada crimen es un performance, cada atrocidad, un espectáculo consumible. Waters levantó un espejo roto donde el asesinato de ocho enfermeras por Richard Speck en Chicago, 1966, se refleja junto a los talk shows matutinos. “El crimen es belleza” no era metáfora: era profecía. Cada tiroteo masivo, cada manifiesto viral, cada asesino memificado, piensa en Aileen Wuornos, ejecutada en 2002 tras inspirar Monster, o los tiradores de Columbine cuyas numerosas notas en los medios desataron imitadores, confirma que Waters filmó el futuro en 16mm con presupuesto de baratija.

La estética artesanal de Waters, colores saturados hasta el asco, actuaciones exageradas de los Dreamlanders, dio a luz al punk antes de que tuviera nombre. Cuando los Ramones tocaron en CBGB en agosto de 1974, el mismo año de Female Trouble, compartían un ADN idéntico: demoler lo establecido con herramientas baratas, escupir al buen gusto burgués, coronar lo marginal como único refugio de la verdad. The Fugs, New York Dolls y The Stooges ya habían sembrado la semilla, pero Waters la regó con fluidos corporales y mal gusto deliberado. Sincroniza eso con el lanzamiento de los Sex Pistols de Malcolm McLaren en 1975 o las presentaciones crudas y salvajes de Iggy Pop: no fue casualidad, sino una fiebre cultural abriéndose paso a toda velocidad.

Su influencia visceral caló directo en David Lynch y Pedro Almodóvar, quienes tomaron su obsesión por lo grotesco y lo pulieron para festivales. Lynch lo domesticó en Eraserhead, su pesadilla surrealista e industrial, como un Pink Flamingos suavizado, Almodóvar transmutó la transgresión queer de Waters en la movida madrileña con ¿Qué he hecho yo para merecer esto?. Pero ambos limaron los bordes para hacerlos digeribles. Waters nunca cedió. Siguió dedicando filmes a asesinos convictos, riendo mientras académicos buscaban metáforas en verdades brutales filmadas sin filtro. Esa corriente subterránea resuena en cintas como Gummo de Harmony Korine o Happiness de Todd Solondz.

Female Trouble es más que cine de culto: es el informe forense del momento en que América dejó de distinguir fama de infamia, celebridad de notoriedad. La Familia Manson clausuró el Verano del Amor con sangre en Benedict Canyon, Waters escribió el epitafio en Technicolor barato. Cuando Dawn muere en la silla eléctrica gritando que el crimen la hizo bella, no es sátira: es denuncia. Vestida de glamour basura, la crítica pasa por diversión, igual que el país que señala. Recuerda a Ed Gein, cuyos crímenes en los 50 inspiraron Psicosis y La Masacre de Texas: Waters convirtió el terror real en arte pop.

Hoy, con el true crime dominando el streaming, asesinos con fandoms en TikTok y manifiestos de tiradores escolares viralizándose antes de que los cuerpos enfríen, Female Trouble no es transgresión: es periodismo anticipado. Waters no inventó nada, tuvo el descaro de señalarlo hace medio siglo, mientras fingimos sorpresa. El punk acabó en museos, su cine sigue demasiado crudo para eso. Esa es su victoria.